STILOGO inaugura el sello WEB INFORMA con CANAL MARFAN, espacio web informativo sobre el síndrome de Marfan, una enfermedad de rara incidencia (1 por 5000 y 10 000 habitantes) cuyo pronóstico depende de la gravedad de la afectación cardiovascular.

Yo había escuchado a Bill Evans antes, pero hasta hace unos días no lo había visto tocar en una grabación que resulta ser uno de los mejores recitales de Jazz que hubo en Londres en marzo de 1965.

Ver y oír a Evans es una extraordinaria experiencia estética, sobrecogedora y única. El cuerpo de Evans, enjuto, impasible y de extrema elegancia, transmite una enorme carga emocional provocada por la posición que va adoptando progresivamente ante el piano. Su repeinada cabeza se va inclinando poco a poco hasta conseguir clavar su barbilla en el pecho y su frente casi en el teclado. Es como si quisiera introducirse en el piano y fundirse con él.

El pasado 26 de enero, aparentemente por causas naturales, empecé a releer El guardián entre el centeno, en español, casi veinte años después de haberlo leído en inglés. Con Salinger yo había aprendido el vocabulario de Holden Caulfield: aquellos phoney, that killed me, hell out, junks, shoot the crap, sus finales de frase at all, or anything, or something, que me sonaban tan auténticos, tan propios de la jerga adolescente, y sin que el inglés fuera mi idioma nativo.

El 24 de enero, aparentemente por causas naturales, me había topado en el rastro con la versión española del libro de Salinger. Era la edición de Alianza, de portada tan escueta y sobria como mi vieja edición de Penguin. Quise acceder al lenguaje de Holden, pero esta vez en mi idioma, para apreciar si la traducción le había tomado el pulso al texto original, por lo que compré la novela, que no empecé a leer, como ya he comentado, hasta el día 26. Al día siguiente, por una de esas carambolas en las que la ficción le tiende un puente a la realidad, fallecía Salinger, aparentemente por causas naturales, a los 91 años.

Aldo Rossi (1931-1997) escribió en 1966, posiblemente, el mejor libro teórico de arquitectura del siglo XX: La arquitectura de la ciudad. Redactó su tratado llevando a cabo una exhaustiva revisión histórica; su intención era conseguir una arquitectura objetiva, con un alto grado de abstracción disciplinar y sin perder nunca el contacto con la realidad. Pero pronto se dio cuenta de las dificultades de su proyecto, y esa realidad se convirtió en algo inaprensible y cada vez más subjetivo y personal.

El porqué unos somos capaces de leer documentos antiguos con más facilidad que otros es un misterio.

Naturalmente, la lectura paleográfica se aprende, como cualquier disciplina, a base de tesón y de dedicarle muchas horas. Pero hay condicionantes que influyen en el resultado final de una buena transcripción y que no dependen de la voluntad de quien la realiza, es decir, no de la voluntad del paleógrafo en ese momento determinado. Me refiero a que el mayor o menor acierto a la hora de transcribir dependerá siempre del bagaje cultural de quien acomete la tarea. Se tratará, pues, de algo adquirido a lo largo de muchos años de lectura y aprendizaje en materia de Humanidades.

El término calidad puede llegar a ser tan escurridizo e inasible como agua de Tántalo. Su verdadero alcance no está recogido en los diccionarios ni en los manuales de los gurús del benchmarking, ese préstamo anglosajón que resume el proceso de mejora continua, que es la auténtica piedra angular de la gestión certificable, que no es sinónimo de certificada.

Sin demérito de las muchas bondades de Bubok como plataforma para la autoedición, es sorprendente que sus responsables de marketing hayan puesto todo el empeño en alcanzar un crecimiento exponencial en un plazo récord, con acuerdos estratégicos (ofrecen un servicio de impresión facsímil de obras clásicas de la Biblioteca Nacional), reconocimientos (han sido Empresa Revelación 2009) y, sin embargo, en su sitio web (cuya interfaz es funcional, intuitiva e invita a publicarse) se incurra en tal cantidad de errores de bulto. Es como si hubieran pasado por alto que a su target probablemente le interese que la obra que va a ser impresa, o descargada, esté libre de toda mácula.

Aunque hay más mito que realidad en el hecho de que, en 1929, los inversores afectados por el crack sufrieran una suerte de epidemia que los empujaba hacia ventanas abiertas, cañones de armas que cargaba el diablo arteramente, espitas de gas y puentes sobre aguas hipnóticas (las opciones, como es lógico, no eran acumulativas, sino excluyentes), sí es cierto que hubo algunos suicidios bien aireados a nivel mediático que cubrían todo ese espectro; también es cierto que hubo un leve repunte entre 1930 y 1932. La desesperación también admite demoras. 

Ochenta años después ha habido inversores que se han tomado las consecuencias de la crisis desde prismas semejantes. Y todo por nada.

Hemos transcrito, a modo de ejemplo, un fragmento de una obra lexicográfica compuesta por el padre fray Diego de Guadix, en 1593.  

La lectura paleográfica puede presentar muy diferentes obstáculos. En el manuscrito que nos ocupa podemos ver dos inconvenientes: el primero, la gran cantidad de borrones, ya sea por correcciones del mismo autor, ya sea por contagio de tinta de lo escrito en otra hoja; y el otro, las arbitrarias agrupaciones -o separaciones- de palabras. 

Con el advenimiento de Internet (y entiéndase ese advenimiento con todas y cada una de sus correspondientes connotaciones mesiánicas) accedimos a niveles de inmediatez de la información inéditos (al principio a razón de 56 kbps, con suerte) y a una utópica percepción de universalidad. No toda la información era valiosa ni libre, y mucha de ella era y sigue siendo errónea, discutible e insustancial. Pero despuntaba ya un ideal de futuro fascinante.

No comprendo cómo ninguna clase de expresión artística se puede llegar a infravalorar, pero en estos tiempos en los que todo es válido –sobre todo cuando median las musas– hay un arte que aún se menoscaba: el cómic. 

El cómic es un medio de expresión que algunos tildan de menor, frívolo e incluso ligero. Me niego a creer –y he tenido mis dudas– que sea un arte menor. Desde la tira cómica, pasando por el magazine de superhéroes, hasta la novela gráfica de mayor calado, el cómic ha tenido una influencia fundamental en el arte, y especialmente en el cine. Es evidente su influencia en superproducciones americanas con toda clase de superhéroes, pero también en títulos de peso específico, como Una historia de violencia, Persépolis o Vals con Bashir. El cómic atrapa y, una vez que lo ha hecho, puedes tratar de alejarte de su universo, pero ya no te suelta, quedas irremediablemente abducido.

Siempre me ha parecido ver en un jugador de ajedrez al demiurgo por excelencia en pleno proceso de creación. Sentado, inamovible, con la mirada puesta en un solo punto, su extraordinaria concentración define una imagen icónica única, mucho más simbólica que la de un escritor, un pintor o un músico en el momento de su máxima inspiración. Pero, a diferencia de los anteriores, el ajedrecista espera un final, puesto que en realidad toda la elaboración de sus movimientos aspira a un desenlace trágico: vencer al rey, al otro rey, al álter ego. Rey vencido, jaque mate.

La visita al odontólogo no suele ser plato de gusto para casi nadie. Como excepción, me viene a la memoria Wilbur Force, un Jack Nicholson masoquista, en The Little Shop of Horrors, la original, la dirigida por Roger Corman. 

Una de las cosas que tiene la sala de espera de una consulta es la posibilidad de hojear y ojear, que ambos verbos encajan aquí, revistas a las que uno no suele acceder motu  proprio. 

A Mª Teresa Martín Palma, mi profesora de Paleografía

        
No recuerdo cuándo vi el mar por primera vez. Fue en Cádiz.  Siempre digo que el mar me vio a mí, y no al contrario. Hay ciertas cosas en la vida que -para emocionarnos plenamente- habría que hacerlas por primera vez cuando se tiene ya uso de razón; ver el mar es una de ellas.

Por el contrario, tengo nítido en la memoria mi primer contacto con la Paleografía. Yo tenía doce años y unos tíos que vivían en un edificio que había sido convento de Carmelitas Descalzos.